O oxigênio acabou

Notou que ele não mais escreveu.

Sobre verões, sobre fúrias e traições, nada mais.

Somente silêncio,

Tal como o silêncio para com ela.

Deixara de ser o mesmo,

Evaporou-se o carinho, a atenção.

Depois de sanada a curiosidade, para que respirar?

Aquele som antigo, que devia ter ouvido mais

Cada dia era nostalgia
Do que queria ter sido, do que devia ter feito
Do que fez de melhor
E pior
Cada som, cada sorriso
Era poesia para uma lembrança
Fraca
O despertar da memória perdida
Da alegria
Por ora esquecida
Nada agora era como foi
E por melhor que tentasse ser,
Jamais seria o que realmente queria
E que só as lembranças ficassem
Pra cair, outrora,
Numa lágrima de nostalgia.

Rotina

E montava-se como um soldado. Vestia a armadura rígida e inquebrável

Apenas pra que escondesse o corpo frágil que ali dentro, vivia.

Pra que o mundo não o atingisse

E que, de lá de dentro, também ele nada ouvisse,

E nada visse, mas

Tudo fosse.

Previsível

Ela não queria mais ser feita de verão, apesar de os invernos serem frios e dolorosos. Mas de verão a faziam, sempre; já tornara-se clichê.